Mariupol, la nuova Guernica: la macabra strategia di Putin per conquistare la città ucraina

La situazione a Mariupol è disperata. Una catastrofe umanitaria. Una città distrutta. Terra rasa al suolo. Centinaia di migliaia di persone senza acqua né cibo. Gli ospedali hanno attaccato. Le strade non sono più strade, solo dune di macerie. Fosse comuni aperte e troppo piene. Cadaveri che non vengono più sollevati da nessuno.

Quasi nulla è rimasto in piedi a Mariupol.

Molti hanno detto che si tratta della nuova Guernica. Un'altra città che fu rasa al suolo. Mi piace anche Grozny o Aleppo.

I numeri non sono precisi. È impossibile per loro esserlo. Anche i calcoli più ottimistici fanno paura. Si ritiene che solo ventimila persone siano riuscite a fuggire dalla città. Più di trecentomila rimangono in città. Per una quindicina di giorni non c'è elettricità, gas o acqua corrente. Gli aerei sorvolano e bombardano la città ininterrottamente. Il ronzio delle bombe che cadono divenne il rumore caratteristico della città. Il battito di mani delle mitragliatrici, i proiettili che sbattono contro i muri, le case che cadono, il crepitio del fuoco. Gli edifici - edifici pubblici e abitazioni private - sono stati rasi al suolo. Si ritiene che tra i demoliti e coloro che subiscono danni irrecuperabili, più dell'ottanta per cento sia già stato colpito.

Durante i primi giorni dell'attacco, le persone che avevano perso la casa e in assenza di gas cucinavano con piccoli fuochi in strada. Ma ora è impraticabile. Attacchi aerei, missili, artiglieria a terra lo rendono impossibile.

E non hanno quasi cibo. Le testimonianze dei pochi che sono riusciti a fuggire sono scioccanti. La carenza è totale. Raccolgono l'acqua piovana e mangiano piccioni e altri animali morti che trovano lì.

Le immagini aeree di ogni angolo di Mariupol sono simili. Appaiono in bianco e nero anche se sono a colori. Si vedono solo detriti, fumo e terra bruciata.

Le accuse sulla mancanza di corridoi umanitari si stanno moltiplicando. I civili non possono lasciare la città. Ogni edificio viene attaccato. Gli obiettivi militari e logistici sono stati attaccati e raggiunti nei primi giorni.

Il piano russo è quello di far morire di fame la popolazione, di portarla al limite della disperazione. Non c'è cibo, acqua o medicine. Non ci sono nemmeno posti neutri. Un teatro dove bambini e donne si sono rifugiati lo ha trasformato in macerie. Le bombe sono cadute su ospedali, asili e scuole. La distruzione non è l'unica tattica. Anche la chiusura della città. Che i suoi abitanti non se ne vadano, che non possano scappare. E per non far entrare nulla, lasciare che tutto ciò che è mai esistito sia finito. Che la fame, la sete e le infezioni (come se avesse compiuto ottant'anni) moltiplicare la morte, esaurire la speranza.

I rifugi sono stati convertiti in residenze permanenti. Perché il bombardamento non si ferma e perché non c'è nessun altro posto dove andare. Le truppe russe entrarono in città e ci furono (disuguali) combattimenti con i resistori. Distribuiscono braccialetti bianchi a coloro che sono fedeli a loro e diffondono immagini di come forniscono cibo solo a coloro che rispondono a loro.

Il cimitero di Mariupol si trova fuori città, dietro la recinzione. Anche se il posto fosse più lontano, non ci sarebbe molto che avrebbe portato i corpi al cimitero. Non c'è quasi benzina per le auto. E non c'è quasi nessuna forza. Le fosse comuni sono state scavate nel centro della città. Ma sono già sopraffatti. I cadaveri non vengono tolti dalla strada da un paio di giorni. Il bilancio delle vittime è incerto. Impossibile calcolare.

La città portuale è di grande importanza strategica per Putin. I vantaggi logistici di avere un porto disponibile per rifornire le truppe su quel fronte dell'invasione e la possibilità di avere un corridoio sotto il suo dominio vicino alla Crimea e agli altri territori occupati.

La tattica usata da Putin sembra essere la stessa utilizzata nella città siriana di Aleppo e a Grozny. Nel 2000, i russi attaccarono la capitale cecena con impudenza finché non distrussero tutto ciò che incontravano. Letteralmente tutto. Lascia che i civili muoiano o lascino la città e lascia che le truppe camminino tra le macerie. Gli analisti la chiamano «La dottrina di Grozny». Le truppe che vincono non conquistano una città. Perché non c'è più niente da conquistare. Fanno sparire solo una città. E i suoi abitanti.

Qualcosa come quello che è successo a Guernica molti decenni prima.

Guernica. 26 aprile 1937. Giornata del mercato. Lunedì pomeriggio. Un sole caldo riscaldava le strade affollate. La gente faceva la spesa. Discutevano di prezzi, ridevano, litigavano, qualcuno camminava con il pensiero perduto: le cose ordinarie che accadono in una città nel pomeriggio.

Ma non era un altro pomeriggio. Alle 16.35 il primo aereo attraversò l'aria di Guernica e scaricò il suo maledetto carico di bombe e proiettili sulla città. Poi gli attacchi sono seguiti per quasi quattro ore. 42 aerei tedeschi e italiani a sostegno delle forze di rivolta franchista. Prima le bombe. Poi i proiettili. Infine il fuoco. Sempre: morte e distruzione. Il dolore.

L'orrore.

I morti erano più di mille (su una popolazione di settemila). I feriti più del doppio. Il settanta percento delle case è stato completamente distrutto dalle bombe e dal fuoco. Un altro venti percento è stato gravemente danneggiato.

Quasi quattro ore di panico. Quasi quattro ore di dolore. Quasi quattro ore di morte. Quasi quattro ore di devastazione e ignominia.

Gli attentati stanno andando in basso. Nessun rischio di attacchi difensivi (i vantaggi di attaccare popolazioni civili indifese). Tutto pianificato alla perfezione. Prima le bombe e le bombe a mano. Successivamente, le mitragliatrici colpirono tutto ciò che si muoveva, mirando e uccidendo chi correva terrorizzato per le strade (alcuni si salvarono tuffandosi di testa prima nei crateri che avevano prodotto le prime bombe: l'eccezione alla regola). Infine, le bombe incendiarie: distruggere le case che erano ancora in piedi, dare fuoco alle rovine e bruciare i corpi vivi e morti.

Franco, poco dopo, dichiarò: «I cacciatorpediniere di Guernica non potranno invocare la patria». Con il cattivo stile letterario degli assassini, con il cinismo dei dittatori. Con quella feroce passione che possiedono per la menzogna e l'inganno. Volevano rapidamente installare l'idea che Guernica fosse stata dilaniata dagli stessi baschi, praticando la politica della terra bruciata. Hanno quindi cercato di amplificare l'importanza di Guernica come obiettivo militare e di ridurre al minimo il massacro. La fragile bugia non reggeva. E due persone sono state le più responsabili. Una giornalista e una pittrice. Con la sua vera vocazione, nella lotta contro l'inganno e l'oblio.

George Steer aveva 27 anni ed era un giornalista, corrispondente della guerra civile per il London Times e il New York Times. Quando ha saputo degli attentati, ha percorso i trenta chilometri — era a Bilbao — che lo separavano dalla città. È entrato a Guernica quando si stava facendo buio. Questo non gli ha impedito di vedere l'entità del disastro. Le case erano ancora accese (come candele sulla collina, scrisse). Il fumo fetido gli è penetrato nei polmoni. Ogni angolo puzzava di morte.

Due giorni dopo, le prime pagine dei due giornali più importanti del mondo sulla copertina pubblicarono l'articolo di Steer sull'attacco. Leggerlo oggi, settant'anni dopo, stupisce ancora. Non solo per il suo stile incontaminato. La chiarezza dei concetti, l'accuratezza dei dati — corroborata da successive indagini storiche — e, soprattutto, la perfetta interpretazione delle motivazioni e della portata del bombardamento. Steer dice nella sua nota: «A causa del modo in cui è stato condotto, dell'entità della distruzione raggiunta e della selezione del suo obiettivo, l'attacco a Guernica non ha eguali nella storia militare. Guernica non era un obiettivo militare. All'esterno del villaggio c'è una fabbrica che produce materiale bellico ed è stata lasciata intatta. Lo stesso si può dire delle caserme di due soldati che si trovano a una certa distanza dal villaggio. Il villaggio è molto indietro rispetto alle linee di battaglia. Il bombardamento avrebbe cercato la demoralizzazione della popolazione civile e la distruzione della culla della razza basca».

Molto è stato scritto in questi settant'anni sul bombardamento di Guernica. Niente di scritto — meno di questi paragrafi — fornisce maggiore chiarezza e forza di questo articolo di George Steer, scritto nel suo taccuino non appena entrato nella città devastata, poche ore dopo le bombe.

Pablo Picasso aveva ricevuto una commissione. Il governo della Repubblica Spagnola gli chiese un dipinto per il padiglione spagnolo dell'Esposizione Internazionale di Parigi del 1937. Picasso accettò senza sapere cosa avrebbe dipinto. Finché un giorno non lesse il giornale. È andato a lavorare freneticamente. Il risultato è stato catturato su un'immensa tela alta quasi tre metri e mezzo e larga otto metri. Guernica. Nei tocchi bianchi, neri, grigi e bluastri, quasi impercettibili. Riflette l'orrore.

Un toro, una madre che urla di dolore, braccia mozzate, teste tagliate con occhi troppo aperti, fuoco, una ragazza che striscia in agonia, donne che gridano disperazione e dolore, un cavallo, spade rotte, bocche piene di orrore. E un fiore.

Guernica e Mariupol sono legati nella loro atrocità, nella loro disumanità, nella loro orribile capacità di produrre dolore e morte. La stessa barbarie.

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