“Juez preso por coimero”, había titulado el diario Crónica en una nota del lunes 5 de agosto de 1996. Hoy en día, basta mirar los portales de noticias para entender que los escándalos que sacuden a los tres poderes de la Nación son mucho mayores que aquel que horrorizaba a toda la Argentina a mediados de los ‘90. Sin embargo, por aquellos años, la publicación de ese informe se clavó como una daga de vergüenza en el corazón de Leonardo Simons.

El reconocido conductor, que por entonces estaba al frente del ciclo Ta Te Show en Telefe, no había cometido delito alguno. Al contrario. Pero el magistrado acusado de cohecho era ni más ni menos que su hermano, Carlos Wowe. Y aunque él podría haberse desentendido del asunto diciendo que no era responsable del accionar del resto de su familia, su moral no se lo permitió. Era una figura pública. Y creía que todos debían verlo como un ejemplo a seguir.

“Nos convertimos en modelos que podemos ser imitados, por eso nuestras actitudes deben ser dignas y respetables”, había dicho en una entrevista de 1993, cuando había decidido dejar Canal 9 para aceptar la propuesta de la emisora por entonces situada en la calle Pavón 2444. No imaginaba entonces que su propio hermano, iba a ser condenado por haberle pedido una coima para “arreglar unos expedientes” al periodista Bernardo Neustadt. Y que, inevitablemente, los medios de la época iban a hacer referencia a su vínculo con el magistrado cada vez que hablaran del caso.

Estaba flaco y desganado. Deprimido, decían los más cercanos. Sin embargo, cada vez que alguien se lo cruzaba y le preguntaba cómo estaba sobrellevando el escándalo, Leonardo respondía: “En la vida siempre hay que seguir adelante”. Pero ni él se lo creía. Así que planeó todo meticulosamente. Tenía, sin lugar a dudas, muchos motivos como para seguir adelante. Pero la mente le jugó una mala pasada. Y el martes 15 de octubre de 1996, a los 49 años de edad y con tres cartas en el bolsillo, se arrojó desde el piso 13 de un edificio de Avenida Córdoba al 1300, donde tenía sus oficinas.

Falleció de manera inmediata. Y la noticia dejó perplejo a todo un país. Según relataron las secretarias del animador, Leonardo se había sentado de espaldas sobre el marco de la ventana y les había pedido que no lo agarraran. En ese momento, las mujeres tomaron conciencia de cuál era su intención, de manera que corrieron para tratar de salvarlo. Y, justo cuando él comenzaba a balancearse hacia atrás, lo tomaron de los pantalones. Pero Simons, seguro de su decisión, se desabrochó el cinturón y se dejó caer al vacío en paños menores.

En el bolsillo de la prenda que quedó entre las manos de las empleadas del conductor, había tres cartas que daban cuenta de la premeditación de su acto. La primera, fechada el 9 de octubre de ese año, seis días antes del suicidio, estaba dirigida a su esposa, Ruth Kisielmnicki. “Me diste diez años de felicidad”, le decía en la misma. Y le pedía por favor que cuidara a sus hijas, Vanesa y Bárbara, frutos de su primer matrimonio con la locutora Alicia Gorbato, “por el resto de sus vidas”.

A las chicas, que por entonces tenían 19 y 13 años, les había escrito con lápiz y sin colocar su firma al pie lo que él entendió que les podía servir de explicación frente a semejante pérdida. “Papá prefirió tomar esta actitud que cree valiente porque se me reventó la cabeza y es mejor que ser una carga de por vida para ustedes, estando en un manicomio. Las amo como a nadie amé en este mundo”, decía el papel. Que, obviamente, a ellas no les alcanzó para entender lo que pasaba. Ni para encontrar consuelo.

Finalmente, Simons dejó una carta para sus amigos del alma. “El más sublime agradecimiento por los años de amistad que me dieron y les di. A todos aquellos a quienes respeté, comprendí y fui leal, también mi gratitud, por el cariño ofrecido. Pido perdón por no citar cada nombre, pero algunos saben que fueron como hermanos para mí. Mi bocho explotó y necesita paz. Adiós y hasta siempre. Los llevo en mi corazón”, les confesó.

Por supuesto que ninguno justificó su accionar. Pero todos lo entendieron. “Leonardo murió por vergüenza y de vergüenza. Y también hizo gala, en el final de su vida, de una dignidad poco común. Algo que, precisamente, no abunda en los tiempos que corren”, dijo Fernando Bravo, conductor de Siglo XX, Cambalache, el sábado siguiente en el programa que precedía al de su colega.

Y luego fue Silvio Soldán, encargado de reemplazar a Simons en Ta Te Show, el que se expresó al respecto. “Leonardo no estaba bien. Sin embargo, luchaba con todas las fuerzas de su alma para que ustedes no se dieran cuenta. Saber que estaban ustedes del otro lado, pienso que, de alguna manera, le acariciaba el alma”, dijo al presentar un homenaje. Tiempo después, sin embargo, el legendario conductor de Feliz Domingo y Grandes Valores del Tango contó que cuando él mismo se había visto obligado a renunciar a Canal 9 por sus escándalos personales con Silvia Süller, su amigo le había dicho que si le pasaba algo similar, se mataba. Y cumplió.

Simons había nacido el 1 de septiembre de 1947 en Villa Crespo como Leonardo Simón Wowe. Siendo un niño, había comenzado a rebuscárselas trabajando en la fiambrería de su padre y haciendo changas como vendedor ambulante. Cuando terminó la primaria, en tanto, logró aprobar el examen de ingreso del colegio industrial Otto Krause, donde cursó sus estudios secundarios. Y, en paralelo, comenzó a animar bailes los fines de semana, lo que le hizo descubrir su vocación de locutor.

Así las cosas, cursó en el Iser, de donde egresó en 1968. E, inmediatamente, comenzó a trabajar en la Campana de Cristal, el programa que conducía Héctor Larrea por Canal 13. Apenas un año después, fue convocado para conducir Música en libertad en la emisora de Alejandro Romay, donde desarrolló gran parte de su carrera. Tuvo, como era costumbre por aquellos tiempos, algunos pequeños papeles en telenovelas como El amor tiene cara de mujer y Cuatro hombres para Eva. Pero, sin lugar a dudas, su consagración definitiva llegó de la mano de Sábados de la bondad y Finalísima, dos ciclos que al día de hoy se mantienen en el recuerdo de su público.

“Cuando tengo días tristes, cierro los ojos y te escucho. Siempre estás conmigo”, comenzó diciendo Simons al momento de hablar de su padre. En las imágenes podía verse al conductor de Finalísima y Tateshow en una emisión. Acto seguido, la comunicadora afirmó que sigue conectada con su padre y la falta que este le hace en cada momento: “Tu voz, tus gestos, tu energía, los traigo a mi mente cada vez que necesito seguir. No hay día que no te piense pa”.

El 15 de octubre de 1996, Leonardo Simons, reconocido conductor televisivo argentino, se quitó la vida arrojándose desde el piso 13 de un edificio en la zona de Tribunales. Tenía 49 años. La noticia causó una conmoción inmediata tanto en el ambiente artístico como en el público general, dado que Simons era una figura ampliamente querida y respetada en el medio. En ese momento, su hija menor, Barbie Simons, tenía 15 años. La pérdida, además de trágica, fue completamente inesperada para ella, quien años más tarde la recordaría como un punto de quiebre vital.

Leonardo Simons había alcanzado notoriedad con programas como Finalísima y Tateshow, espacios de enorme popularidad en los años ‘80 y ‘90. Su muerte repentina interrumpió una carrera consolidada, pero también provocó un vacío familiar cuya magnitud se evidenció en el testimonio de su hija.

Años atrás, la periodista había contado sus sensaciones a 26 años de la pérdida de su padre. “Con lo de mi viejo yo era muy chica y siento que con los años que aprendí a vivir y a sobrellevar la herida de la muerte de un ser tan querido. Que tu papá se suicide es muy fuerte. Uno aprende a convivir con ese dolor. Yo tenía mucha idolatría por él, éramos amigos además de padre e hija, tenía un Edipo muy jodido”, contó Simons durante su participación en el programa “PH, Podemos Hablar” (Telefe).

A lo largo de los años, Barbie Simons encontró distintas formas de mantener viva la memoria de su padre y de transformar el dolor de su pérdida en un homenaje constante. En su testimonio televisivo, expresó con claridad el orgullo que siente por el legado que dejó Leonardo Simons. “Siempre lo llevo conmigo, en la pantalla de mi celular está y va a estar siempre mi papá, esa es mi manera de honrarlo”, contó. Además, reveló que conserva como objeto simbólico la almohada de su padre, un elemento íntimo que mantiene desde su adolescencia.

Meses atrás, Barbie concedió una entrevista para C5N y allí declaró: “Me llena de amor cada vez que alguien me dice algo lindo de él. Hacía 50 puntos de rating con Finalísima, yo lo acompañaba siempre a Tateshow. No me hace mal que me lo nombren, mi abuelo León, de 93 años, el papá de mi mamá, me dice que uno se va y se muere cuando ya no lo recuerdan. Yo a mi papá lo tengo presente cuando abro el celular y lo tengo de fondo de pantalla”.

Si usted, o algún familiar o allegado suyo, está atravesando una crisis emocional de cualquier tipo, siente que nada tiene sentido o se encuentra atrapado en una situación a la que no le encuentra salida, llamar al 135 (línea gratuita desde Capital y Gran Buenos Aires) o bien al (011) 5275-1135 (desde todo el país).

“No me agarren”, les dijo a sus dos secretarias. Era el martes 15 de octubre de 1996. Y Leonardo Simons, de apenas 49 años de edad, ya había tomado una decisión. Sentado de espaldas en la ventana de su oficina, ubicada en el piso 13 de un edificio de Avenida Córdoba al 1300, se inclinó hacia atrás. Al comprender cuál era su intención, las mujeres lo tomaron con fuerza de sus pantalones para tratar de evitar que lograra su cometido. Pero él, sin dudarlo, se desabrochó el cinturón para terminar cayendo treinta metros por el hueco de aire y luz del inmueble. Murió de manera inmediata.

En uno de los bolsillos de la prenda que había quedado en las manos de las empleadas que intentaron salvar al conductor de éxitos legendarios de los años ‘80 como Domingos para la juventud, Sábados de la bondad y Finalísima en el viejo Canal 9, había tres cartas. Una estaba dirigida a su esposa, Ruth Kisielmnicki. La otra, a sus hijas Vanesa y Bárbara, frutos de su primer matrimonio con la locutora Alicia Gorbato. Y, la última, a sus amigos de toda la vida. Estaba claro que venía planeando este desenlace hacía varios días. Pero la pregunta que todos se hacían era: “¿Por qué?”

“Me diste diez años de felicidad”, le decía a su última pareja en la misiva que había fechado el 9 de octubre, es decir, seis días antes del suicidio. En ella le pedía que cuidara a sus hijas “por el resto de sus vidas”. A las chicas, que por entonces tenían 19 y 13 años, les escribió con lápiz en un papel sin firma: “Papá prefirió tomar esta actitud que cree valiente porque se me reventó la cabeza y es mejor que ser una carga de por vida para ustedes, estando en un manicomio. Las amo como a nadie amé en este mundo”. Finalmente, a sus amigos de quienes se despidió con un “hasta siempre”, les explicó: “Mi bocho explotó y necesita paz”.

A lo largo de sus casi tres décadas trabajando en los medios de comunicación, Leonardo había logrado forjar una carrera intachable. Nunca había protagonizado un escándalo. Sin embargo, en los últimos tiempos su nombre se había visto empañado debido a su hermano, el juez Carlos Wowe, quien había sido acusado de haberle pedido una coima al periodista Bernardo Neustadt para “arreglar” un expediente. Y los diarios de la época no hacían más que hablar de esa causa, que terminó con la renuncia y la condena del magistrado, haciendo referencia una y otra vez a su vínculo con el conductor.

Profesionalmente, Simons seguía atravesando un muy buen momento, ya que para entonces se había convertido en una de las figuras de Telefé y estaba al frente del ciclo Ta Te Show. Pero en las dos semanas previas a su muerte se había mostrado de lo más abatido. Ya no era el hombre divertido que todos conocían. Y lucía más delgado de lo habitual. No obstante, cuando alguno le preguntaba cómo estaba sobrellevando la situación, contestaba: “En la vida siempre hay que seguir adelante”. Pero era evidente que esta frase no era más que un cliché. Y la realidad era que ya no podía soportar más el escarnio.

“Leonardo murió por vergüenza y de vergüenza. Y también hizo gala, en el final de su vida, de una dignidad poco común. Algo que, precisamente, no abunda en los tiempos que corren. Quiero recordar con estas pocas palabras a este compañero de treinta años”, dijo el conductor Fernando Bravo el sábado siguiente a la muerte de Simons durante el cierre de Siglo XX, Cambalache, el programa que precedía en Telefé a Ta Te Show . Y, de esta manera, echó por tierra con las especulaciones sobre otros posibles motivos que habían llevado al conductor a tomar esta drástica determinación. La razón era una. Y se sabía.

Minutos más tarde, Silvio Soldán, quien tuvo que reemplazar de urgencia a Simons en su ciclo sabatino por pedido del canal y de su propia familia, presentó un homenaje en el que se hizo un repaso de su trayectoria y enfatizó: “Leonardo no estaba bien. Sin embargo, luchaba con todas las fuerzas de su alma para que ustedes no se dieran cuenta. Saber que estaban ustedes del otro lado, pienso que, de alguna manera, le acariciaba el alma”. ¿Un infidencia? Cuando Soldán -que había sido conductor de Feliz domingo y Grandes Valores del Tango- había estado en el ojo de la tormenta por su separación de Silvia Süller y, por decoro, había decidido rescindir su contrato con Canal 9, la emisora propiedad de Alejandro Romay, Simons le había confesado en privado: “Si me pasa lo que te pasó a vos, me mato”.

El público quedó conmocionado tras el suicidio. Pero, obviamente, la peor parte se la llevó su familia. “Mi viejo entró en una depresión los últimos 15 días de su vida. No era mi papá, el de siempre, carismático, divertido, que le gustaba ir a trabajar. Estaba medicado, fue un cambio brutal para mí”, contó su hija Barbie en una visita a PH, Podemos Hablar. Y siguió: “Me acuerdo que fue un martes. El día anterior mi papá me abrazó muy fuerte, pero muy fuerte, como nunca me había abrazado en su vida. Fui al colegio y, en el primer recreo, me dio la sensación de querer llamar a mi viejo, de querer decirle algo. Me quedé con ese abrazo del día anterior. Y no lo hice. Y al rato me enteré. Vino la directora y me llevaron a mi casa. En el taxi yo ya sabía que algo había pasado sin que me lo dijeran. Siempre me quedé con esa sensación de qué hubiera pasado si yo lo hubiera llamado a su celular y le hubiera dicho: ‘Te amo, papá, acá estoy’. Quizá la historia hubiese sido distinta, no lo sé”.

Simons había nacido el 1 de septiembre de 1947 en Villa Crespo. Su nombre real era Leonardo Simón Wowe. Y, aunque su infancia no había sido nada fácil, siendo apenas un niño había comenzado a trabajar tanto en la fiambrería de su padre como de vendedor ambulante para tratar de salir adelante. Cuando terminó la primaria, se anotó en la escuela industrial Otto Krause, donde pasó un riguroso examen de ingreso. Y, como el colegio tenía doble escolaridad, trató de generar un rebusque para los fines de semana. Así fue como empezó a animar bailes. Y descubrió su verdadera vocación.

Tras su paso por el Iser, en 1968 se recibió de locutor y comenzó a trabajar en televisión. Su primer contrato fue para la Campana de Cristal, el programa que conducía Héctor Larrea por Canal 13. Y, al año siguiente, se pasó al 9 para conducir Música en libertad. Tuvo, también, algunos pequeños papeles en telenovelas, como El amor tiene cara de mujer y Cuatro hombres para Eva. Pero, con un estilo característico, se convirtió en un mimado de la emisora de Romay y en uno de los preferidos de la audiencia.

“Nos convertimos en modelos que podemos ser imitados, por eso nuestras actitudes deben ser dignas y respetables”, había dicho en 1993 cuando aceptó concretar “el pase del año” a Telefé. Había sido convocado para conducir el ciclo de entretenimientos en el que, tres días antes de su muerte, se despidió para siempre de la pantalla chica, abrumado por un oprobio del que ni siquiera era el protagonista.